{"id":571,"date":"2019-01-30T08:24:43","date_gmt":"2019-01-30T10:24:43","guid":{"rendered":"http:\/\/www.ihgse.org.br\/wordpress\/?p=571"},"modified":"2023-01-31T09:15:26","modified_gmt":"2023-01-31T12:15:26","slug":"santo-sousa","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/ihgse.org.br\/wordpress\/santo-sousa\/","title":{"rendered":"Santo Sousa"},"content":{"rendered":"

Falando do poeta<\/p>\n

Quando um poeta completa 100 anos, louvores devem ser feitos cantado sua est\u00e9tica e for\u00e7a criativa, principalmente quando ele se chama: Jos\u00e9 Santo Sousa, o encantador da palavra<\/p>\n

Nascido a 27 de janeiro de 1919 em Riachuelo, ele cresceu mais do que a cidade que o recebeu e abra\u00e7ou sua inf\u00e2ncia. Sua trajet\u00f3ria o levou em diversos momentos a publicar uma obra do maior significado cultural, enchendo de orgulho os sergipanos pela simplicidade de sua exist\u00eancia e a extraordin\u00e1ria riqueza da sua cria\u00e7\u00e3o.<\/p>\n

No ritmo de suas palavras h\u00e1 uma melodia-tristeza, composta no sofrimento dos aflitos, no rompimento dos sonhos, com uma po\u00e9tica assustadoramente bela e forte, maior que o tempo que passando, se negou a morrer, pois se fez eterna.<\/p>\n

Louvamos o poeta!<\/p>\n

E no louvar, fica o lirismo das palavras<\/p>\n

\"\"

Edi\u00e7\u00e3o de 1964 Capa de: Lev Smarcevski<\/p><\/div>\n

 <\/p>\n

\"\"

Desenho: Jenner Augusto<\/p><\/div>\n

P\u00c1SSARO DE PEDRA E SONO<\/strong><\/p>\n

Antes, mal reun\u00edamos o susto<\/p>\n

com que o desviver nos amealha.<\/p>\n

Ponte armada entre o agora e o amanh\u00e3,<\/p>\n

o sono transportava o nosso esfor\u00e7o<\/p>\n

ao esquecimento, nos repartia<\/p>\n

o sonho e a calma, em paz e liberdade.<\/p>\n

 <\/p>\n

E tec\u00edamos as nossas esperan\u00e7as<\/p>\n

no linho branco da aurora, enquanto<\/p>\n

a chuva matinal nos dilu\u00eda, um ap\u00f3s<\/p>\n

outro, os amargos cristais de sal<\/p>\n

e de amarguras, com que o existir<\/p>\n

ungia a nossa boca. E trabalh\u00e1vamos.<\/p>\n

 <\/p>\n

Crentes e vorazes, na urdidura<\/p>\n

de um mundo mais humano, onde<\/p>\n

o cora\u00e7\u00e3o pudesse florescer,<\/p>\n

produzir riso e rosa, construir<\/p>\n

asas, dar de beber aos p\u00e1rias,<\/p>\n

amansar a dor, o sofrimento<\/p>\n

 <\/p>\n

E am\u00e1vamos. E o irm\u00e3o reconhecia<\/p>\n

o nosso amor que era puro, amor<\/p>\n

de fontes, de p\u00e1ssaros, de chuva<\/p>\n

acalentando a terra e os homens.<\/p>\n

Tir\u00e1vamos a camisa, o peito claro,<\/p>\n

sem sombra de punhais no cora\u00e7\u00e3o<\/p>\n

 <\/p>\n

E levant\u00e1vamos andaimes para<\/p>\n

o c\u00e9u, mergulh\u00e1vamos o mar,<\/p>\n

ningu\u00e9m nos afrontava. Todos<\/p>\n

l\u00facidos. Iguais em sonho e morte.<\/p>\n

Carregando as mesmas pedras, os mesmos<\/p>\n

t\u00famulos, as mesmas alvoradas.<\/p>\n

 <\/p>\n

Um dia, entanto, despertamos<\/p>\n

petrificados e aturdidos, m\u00e3os<\/p>\n

vermelhas de ocaso, olhos ferozes,<\/p>\n

cinza e sangue nas t\u00eamporas. \u00cdamos<\/p>\n

fugindo para o inferno, e o c\u00e9u<\/p>\n

cobria o rumor de nossa marcha.<\/p>\n

 <\/p>\n

E ent\u00e3o plantamos nossa espada,<\/p>\n

nossos rios, a m\u00fasica das ruas<\/p>\n

perseguidas. Erguemos torres de a\u00e7o<\/p>\n

contra a vida. Urdimos trai\u00e7\u00e3o<\/p>\n

guerra, assass\u00ednio e mudamos<\/p>\n

o destino dos homens e dos p\u00e1ssaros.<\/p>\n

 <\/p>\n

\"\"

Desenho: Leonardo Alencar<\/p><\/div>\n

PAUS-DE-ARARA<\/strong><\/p>\n

D<\/strong>os galhos magros das \u00e1rvores,<\/p>\n

dos bra\u00e7os murchos das cruzes,<\/p>\n

como an\u00fancio calcinado<\/p>\n

pelo fogo dos caminhos,<\/p>\n

um grito pula no c\u00e9u:<\/p>\n

S\u00caDE! S\u00caDE!<\/p>\n

 <\/p>\n

E fugimos. \u2013 Vamos todos,<\/p>\n

retirantes nordestinos,<\/p>\n

tristeza e fome da ra\u00e7a<\/p>\n

gravada no corpo morto<\/p>\n

da paisagem violenta<\/p>\n

no cerco de ang\u00fastia e l\u00e1grimas<\/p>\n

violentando o cora\u00e7\u00e3o.<\/p>\n

 <\/p>\n

Fugimos em debandada<\/p>\n

como aves de arriba\u00e7\u00e3o:<\/p>\n

firmamento no olhar triste,<\/p>\n

gado e ro\u00e7a devorados<\/p>\n

na fogueira da afli\u00e7\u00e3o<\/p>\n

a morte medindo o tempo<\/p>\n

com as rodas do caminh\u00e3o.<\/p>\n

 <\/p>\n

Restos vivos de sert\u00e3o<\/p>\n

- sert\u00e3o de sede e abandono:<\/p>\n

os rios transfigurados<\/p>\n

em caminhos infinitos<\/p>\n

no mapa de espinho e pedra<\/p>\n

que o inc\u00eandio do c\u00e9u desenha<\/p>\n

na geografia da seca.<\/p>\n

 <\/p>\n

Paus-de-arara pastoreando<\/p>\n

os quatro ventos do mundo,<\/p>\n

poeira que o sol comanda<\/p>\n

na vertigem das estradas<\/p>\n

livro enorme nunca lido<\/p>\n

nem ao menos manuseado<\/p>\n

pelos donos da na\u00e7\u00e3o.<\/p>\n

 <\/p>\n

Vamos todos acossados<\/p>\n

por mil dem\u00f4nios furiosos:<\/p>\n

egressos exasperados<\/p>\n

das garras da explora\u00e7\u00e3o<\/p>\n

olhos \u00f3rf\u00e3os de esperan\u00e7a,<\/p>\n

pernas bambas da mis\u00e9ria<\/p>\n

deste Brasil grandalh\u00e3o.<\/p>\n

 <\/p>\n

E apesar de convertidos<\/p>\n

em tema de sensa\u00e7\u00e3o<\/p>\n

para arte e literatura<\/p>\n

vamos pelo mundo e a noite,<\/p>\n

andrajosos, p\u00e9s descal\u00e7os<\/p>\n

manchando o ch\u00e3o do hemisf\u00e9rio<\/p>\n

com a nossa negra amargura.<\/p>\n

 <\/p>\n

Nossos filhos inocentes<\/p>\n

viraram ch\u00f4ro e poeira,<\/p>\n

sepultados nos caminhos.<\/p>\n

Mas suas alminhas brancas<\/p>\n

t\u00e3o brancas que fazem d\u00f3!<\/p>\n

v\u00e3o levando aos c\u00e9us vasios<\/p>\n

nossos ais e desalentos,<\/p>\n

enquanto aqui represamos<\/p>\n

a chuva de suas l\u00e1grimas,<\/p>\n

na certeza e com elas<\/p>\n

um dia reger o ch\u00e3o<\/p>\n

\u00easte ch\u00e3o de muitas mortes,<\/p>\n

de onde havemos de colher<\/p>\n

os frutos da reden\u00e7\u00e3o.<\/p>\n

 <\/p>\n

\"\"

Desenho: L\u00eanio Braga<\/p><\/div>\n

NOITE DE NATAL<\/strong><\/p>\n

 <\/strong>Q<\/strong>UERO ser uma estrela<\/p>\n

infinitamente grande,<\/p>\n

para brilhar nas m\u00e3os<\/p>\n

das criancinhas famintas<\/p>\n

que v\u00e3o pisando<\/p>\n

as trevas dos caminhos<\/p>\n

nesta melanc\u00f3lica Noite de Natal.<\/p>\n

 <\/p>\n

Quero ser os sinhozinhos<\/p>\n

de prata e as luzes<\/p>\n

multicores da \u00e1rvore<\/p>\n

tantas vezes sonhada<\/p>\n

pelo que esperam,<\/p>\n

indefinidamente,<\/p>\n

a chegada de Papai Noel<\/p>\n

nesta melanc\u00f3lica Noite de Natal.<\/p>\n

 <\/p>\n

Quero ser o carrossel<\/p>\n

para os que n\u00e3o t\u00eam dinheiro;<\/p>\n

a camisinha nova<\/p>\n

para os que vivem nus;<\/p>\n

o sorriso alegre<\/p>\n

para os que est\u00e3o chorando<\/p>\n

\u00e0 sombra dos casebres<\/p>\n

nesta melanc\u00f3lica Noite de Natal.<\/p>\n

 <\/p>\n

Quero ser o Rei Mago<\/p>\n

nas longas estradas poeirentas,<\/p>\n

para levar presentes<\/p>\n

de p\u00e3es e cobertores<\/p>\n

aos que est\u00e3o tiritando<\/p>\n

de frio e fome nas cal\u00e7adas<\/p>\n

nesta melanc\u00f3lica Noite de Natal.<\/p>\n

 <\/p>\n

Quero ser o burrinho<\/p>\n

do Bel\u00e9m, pastando<\/p>\n

nos livres caminhos do mundo,<\/p>\n

para carregar no lombo<\/p>\n

a tristeza de tantas<\/p>\n

crian\u00e7as maltrapilhas<\/p>\n

nesta melanc\u00f3lica Noite de Natal.<\/p>\n

 <\/p>\n

Quero ser a prece,<\/p>\n

o pedido feito no sil\u00eancio,<\/p>\n

a frase espont\u00e2nea<\/p>\n

na boca do menino<\/p>\n

que a casinha do morro esconde<\/p>\n

sob o teto de zinco<\/p>\n

nesta melanc\u00f3lica Noite de Natal.<\/p>\n

 <\/p>\n

Quero ser o sapatinho,<\/p>\n

a bonequinha de lou\u00e7a,<\/p>\n

o vestidinho de chita,<\/p>\n

o avi\u00e3ozinho de mat\u00e9ria<\/p>\n

pl\u00e1stica, o veloc\u00edpede,<\/p>\n

o trenzinho el\u00e9trico<\/p>\n

fazendo viagens infinitas<\/p>\n

- tudo isso que Papai Noel<\/p>\n

promete aos infelizes,<\/p>\n

mas nunca,<\/p>\n

nunca se lembra de trazer<\/p>\n

nesta melanc\u00f3lica Noite de Natal.<\/p>\n<\/div><\/div><\/div><\/div><\/div><\/div><\/div><\/div>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

Falando do poeta Quando um poeta completa 100 anos, louvores devem ser feitos cantado sua est\u00e9tica e for\u00e7a criativa, principalmente quando ele se chama: Jos\u00e9 Santo Sousa, o encantador da palavra Nascido a 27 de janeiro de 1919 em Riachuelo, ele cresceu mais do que a cidade que o recebeu e abra\u00e7ou sua inf\u00e2ncia. Sua…
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